Fue a la hora de las brujas, en lo más negro
ya de la noche, cuando Ichabod, con su cresta de gallo orgulloso ahora caída,
meditabundo y con mucho dolor en su amargado corazón, tomó el camino de vuelta
por las laderas de los cerros desde los que se dominaba Tarry Town... Aquellos
lugares que de manera tan distinta había contemplado, y con el ánimo no menos
distinto, pocas horas antes, cuando aún el día era hermoso. La noche, ahora, se
mostraba tan triste como él; acaso, igual de dolorida. Abajo y a lo lejos, el
Tappan Zee, profundamente negro, albergaba una luz que en la lejanía se
mostraba siniestra, la lámpara que se mecía en el mástil de una embarcación
pequeña allí anclada, a merced del vaivén moroso de las aguas. Puede que fuese
aquella pequeña embarcación que había contemplado con deleite por la tarde,
pero ahora le pareció totalmente distinta, incluso infame. A las doce de la
noche, en aquel aterrador silencio que todo lo presidía, oyó el maestro poco
después el ladrido largo y agudo, pero muy débil, como lastimero, de un perro
guardián; lo sintió tan lejos que se dijo que ni los perros querrían ya
acercarse a él. También le parecía sentir, de tarde en tarde, el canto de un
gallo, pero lo tenía por un simple eco como escapado de sus sueños; o como
llegado de una granja en la que nadie querría ya darle alojamiento ni comida. Por
donde pasaba nada vivo se veía, ni se percibía; acaso, únicamente, el canto
monocorde y melancólico de los grillos, el croar impertinente de una rana de
las ciénagas, quejumbrosa, como si no pudiera dormir bien en aquella tan
propicia humedad o como si la hubiese despertado él mismo al pasar por allí con
su caballo.
Todas las historias de aparecidos, de muertos
y de fantasmas, que había oído contar aquella noche, comenzaron a agitarse
entonces en su cabeza, cual si se le hubiera metido un torbellino en ella... La
noche, encima, era cada vez más negra, según se adentraba en el bosque; las
estrellas del cielo parecían haberse clavado en la bóveda celeste como sin
brillo, ocultas a cada poco por algunas nubes que pasaban.
Jamás se había sentido el bueno de Ichabod ni
tan solo ni tan desgraciado como aquella noche; llegaba ya a uno de esos puntos
tenidos por malditos en todas las leyendas de la región, un lugar, al parecer,
favorito de los espectros, cuando de pronto se topó con un árbol enorme, un
tulipero que se alzaba por encima de todos los demás, como un mojón gigantesco
animado por la savia; un mojón tan poderoso de ramas como otros árboles lo son
de tronco... Aquellas ramas del tulipero ofrecían, en su retorcimientos,
figuras tan fantásticas como incontables que tocaban el suelo para remontarse
después hasta el aire; era el árbol, por cierto, en el que cayó cautivo de los
seres de la noche, según la leyenda, el pobre y malogrado mayor André, que así,
perdiendo allí la vida, le dio nombre, al punto de que todos en la región se
referían a él como el árbol del mayor André. La gente del lugar, cuando lo
mentaban, lo hacían con una mezcla de temor y de reverencia supersticiosa, y
acto seguido se lamentaban de la suerte trágica del mayor, un héroe
desventurado, como si con su evocación cariñosa quisieran espantarlo para que
no se les apareciera entre lamentos y gritos desgarradores.
Cuando más se iba aproximando Ichabod a tan
terrorífico árbol, y para quitarse de encima el miedo, comenzó a silbar
inopinadamente... Mas oyó entonces que era respondido con un silbido
idéntico... Se dijo, empero, que no era más que una ráfaga de viento súbito que
le llegó a través de las retorcidas ramas del tulipero... No obstante, cuando
ya estuvo prácticamente bajo el árbol, dejó de silbar y detuvo su cabalgadura.
Algo informe, de lo que sólo percibía un color blanco, pendía de una de las
fuertes ramas; urgió de nuevo a su caballo, para acercarse, y comprobó entonces
que no colgaba de rama alguna cualquier cosa, sino que el tronco mostraba una
herida en su corteza, como si hubiera sido alcanzada por un rayo. No tuvo
apenas tiempo de respirar en paz, sin embargo, pues al punto escuchó un gemido
largo y sentido... Se puso a temblar; apenas podía controlar ahora la mandíbula
y sus piernas; así y todo, armándose de valor de nuevo, siguió un poco más
allá, y otra vez aliviado comprobó que aquello no había sido más que el sonido
hecho por dos ramas que se rozaban a merced de la brisa... Salió Ichabod de los
dominios del árbol pero no había escapado con ello al peligro que se cernía
sobre él.
A unas doscientas yardas del árbol cruzaba el
camino un arroyuelo que se precipitaba hacia una zona de légamos conocida como
el pantano de Wiley. Para cruzarlo, unos troncos hábilmente dispuestos ofrecían
el paso propio de un puente, y del lado de la corriente del arroyuelo varios
castaños y robles, por cuyos troncos trepaba la hierba, se cerraban como una
bóveda sobre aquel paso tan improvisado como eficaz. Algo en su interior,
entonces, lo hizo sentir una cierta aprensión, como si unos pasos más allá no
hubiese otra cosa que una gruta oscura y sin salida... Atravesar aquello le
supondría, por tanto, la prueba más difícil de superar. Sabía bien el maestro,
además, que había sido entre aquellos árboles, robles y castaños, donde se
escondieron los soldados que, más allá de la leyenda, tendieron la emboscada al
mayor André; eso, y la leyenda en sí misma, hicieron que el puente fuera tenido
por todos como un lugar maldito, que sólo debía cruzarse de noche y en compañía...
Y él iba solo... Ahora comprendía bien el terror de sus alumnos cuando con la
oscuridad de los días de invierno, tenían que atravesarlo para regresar a sus
casas una vez concluidas las lecciones.
Más se aproximaba su montura al riachuelo, más
fuerte le latía en el pecho el corazón a Ichabod, como si le fuera a hacer
saltar las costillas. Pero, respirando hondo, haciendo acopio de todo el valor
y de toda la fuerza de voluntad que hubo de requerirse para no dar marcha
atrás, fustigó violentamente a su caballo, le clavó los tacones de sus botas en
los ijares, en la esperanza de que el penco saliese casi de estampida para
cruzar aquello cuanto antes, pero el mal bicho que era aquel caballo, resabiado
e indolente, no hizo más que un violento escorzo hacia su derecha, para que su
jinete se golpeara de manera brutal contra un árbol... El maestro, ahora tan
enfadado como preso del pánico, ya que a cada segundo que pasaba en aquel lugar
sentía aún más miedo, tiró de las riendas hacia el lado contrario para herir en
los belfos al caballo con el bocado y obligarlo así a seguir el rumbo que
quería... Más fue inútil; el penco se echó a galope, sí, pero no para cruzar lo
que su jinete le indicaba, sino para tirarse de costado, violentamente, como si
hubiera sido abatido por un disparo, contra unas zarzas repletas de espinas que
había a la izquierda del camino. Aun maltrecho, se levantó Ichabod, volvió a
montar y castigó con una dureza inimaginable al bruto, sacudiéndolo con la
fusta aún más fuerte que antes y clavándole los tacones de sus botas en los
ijares con auténtica saña... El viejo Pólvora relinchó, se puso de manos y
salió otra vez a galope... Empero, cuando llegaba a la embocadura del puente se
paró en seco, como las mulas... A punto estuvo de salir lanzado el maestro por
encima de las orejas del penco, y si no lo hizo fue porque se agarró con fuerza
al cuello de la bestia malvada... Iba a castigarlo de nuevo con otra ración de
fustazos, pero entonces percibió unas pisadas en el agua... Al tétrico amparo
ofrecido por la bóveda de los árboles apenas vio una sombra informe, erguida,
alargada y ancha, quieta, como abrigada en la oscuridad cual fiera dispuesta a
lanzarse sobre el viajero que osara entrar en sus dominios.
El vello del pobre pedagogo se erizaba a
impulsos del terror que lo embargaba. ¿Qué podía hacer o decir? Era demasiado
tarde para girar la grupa de su caballo y escapar por donde había venido;
además, podía tratarse de un espectro, de un fantasma, de un espíritu, seres del
aire capaces de atravesarlo incluso de cara al viento. Así que, haciendo acopio
de los últimos rescoldos de valor y de cordura que ardían en su pecho y en su
cabeza, y a despecho de su voz en un hilo, escuchó no sin sorpresa que de su
boca salía una pregunta: «¿Quién eres?» Como la sombra no respondiera repitió
la pregunta. Y tampoco obtuvo respuesta. Así que no le quedó otra que atizar
con la fusta de nuevo al maldito Pólvora, clavándole con saña los tacones una
vez más, cantar con voz temblorosa y en un puro grito uno de sus salmos y
galopar por donde había llegado... Mas justo entonces la sombra se interpuso en
su camino, abandonando su anterior escondite, para cerrarle el paso. Ahora, a
corta distancia, podía distinguir mejor la sombra, que adquiría forma: a pesar
de la lobreguez de la noche vio a un jinete corpulento que montaba un altísimo
y muy fuerte caballo negro. No parecía ni molesto ni amigable. Ichabod, no
obstante, hizo que su caballo siguiera, al paso ahora, y cuando llegó a su
altura el jinete se apartó, lo dejó pasar, y luego siguió junto al maestro,
situando su caballo del lado por el que no veía su penco, que ahora parecía
tranquilo y manso, manejable.
Concluyó Ichabod su salmo y se decidió
entonces a mirar a su nocturno compañero, a pesar del miedo, recordando de
golpe aquella aventura de la apuesta que narrara Brom el Huesos... Eso fue lo
que lo hizo fustigar de nuevo a su penco, en la esperanza de dejar atrás al
fantasma... Mas picó espuelas el jinete maldito para alcanzarlo de nuevo, sin
mayor esfuerzo de su montura. Al maestro no se le ocurrió otra cosa que tirar
atrás de las bridas, para hacer más lento el paso de su jamelgo. Pero el jinete
hizo lo mismo. A Ichabod le latía entonces el corazón de manera que casi se le
oía, más aún que el retumbar de los cascos de los caballos en el silencio de la
noche. Se puso a cantar otro salmo, que ahora, empero, no le salió; tenía la
boca seca por el pánico, la lengua se le pegaba al paladar y no le salían ni
una nota, ni una palabra de la primera estrofa... Su compañero nocturno parecía
obstinado en su silencio, algo que aún le resultaba más temible al maestro.
Pronto sabría el porqué.
Descendían ambos, emparejadas sus monturas,
por la ladera de una leve colina, en la claridad que auspiciaba el fondo del
firmamento y la ausencia en aquella zona de bosque, cuando se percató, aun
mirándolo de reojo, de que aquel ser era aún más corpulento de lo que ya de por
sí le había parecido antes; y que no tenía cabeza, lo que hará comprender a cualquiera
la clase de pánico que, sobre los ya padecidos, embargó ahora al pobre
pedagogo... Mucho más, ni habría que decirlo, cuando comprobó cómo el jinete
apoyaba su propia cabeza, que llevaba hasta entonces bajo un brazo, en el arzón
de la silla de su caballo. Mil escalofríos, como latigazos, sacudieron de
arriba abajo el cuerpo de Ichabod, empavorecido. No pudo pensar nada, ni
considerar por más tiempo su situación; comenzó a pegar a su caballo con manos
y pies... Pólvora, al menos, obedeció esta vez, lanzándose a galope tendido...
Pero fue en vano, porque de inmediato tuvo de nuevo a su altura al jinete sin
cabeza. Galopaban en una enloquecida carrera, sacando chispas de las piedras
los cascos de sus caballos; inclinado sobre el cuello de su penco, Ichabod
sentía que su traje flotaba en el aire, lo que lo complacía pues le daba la
sensación de que podría dejar atrás al fantasma... Pero llegaron juntos hasta
el cruce de caminos en el que se tomaba el que conducía hasta Sleepy Hollow;
entonces, Pólvora, que parecía poseído por un demonio, cambió inopinadamente de
rumbo, y en vez de girar a la derecha, como procedía, se tiró en su loca
carrera por la cuesta de un sendero arenoso que llevaba desde los árboles al
puente, ese otro puente famoso de las historias de aparecidos, el grande que
lleva a la colina frondosa en la que se alzan la iglesia encalada que tiene a
su vera el camposanto.
Hasta ese preciso momento, el pánico que
también sentía el pobre penco parecía otorgarle cierta ventaja sobre el
fantasma, aun cuando, desde luego, no fuera tan buen jinete como el
decapitado... Pero cuando llevaba recorrida no más de la mitad del sendero,
sintió que se le aflojaban las cinchas de la silla de montar y algo así como si
su penco se le escurriera entre las piernas. Trató de equilibrarse y de asir la
silla de montar con las piernas, para que no se le fuera, pero nada; se salvó
de una terrible caída, y del consiguiente batacazo, aferrándose con todas sus
fuerzas al cuello y a las crines del penco, mientras su silla caía
irremediablemente al suelo y era pisoteada, lo oyó perfectamente, por los
cascos del caballo del fantasma que estaba a punto de darle alcance. Así y
todo, pensó en la ira de Hans Van Ripper cuando le contara que había destrozado
su silla de montar preferida, la que solía poner los domingos a su montura...
Pero fue sólo un instante; lo que sufría ahora era insuperable; los enfados de
Van Ripper resultaban una tontería comparado con aquello... Sentía cada vez más
cercano al fantasma; Ichabod, que no era precisamente un jinete indio, iba peor
que mal montando a pelo y a todo galope, y a punto estaba de caerse por un
lado, cuando lograba rehacerse y a punto estaba de caer por el otro lado;
además, golpeaban tan brutalmente sus nalgas contra los huesos del penco, que
le parecía inminente el batacazo; al menos así, se decía, si se tronchaba el
cuello acabaría de una vez por todas aquella pesadilla...
Un claro entre los árboles lo hizo cobrar
mayor confianza, sin embargo, y ansió embocar el puente que conducía a la
iglesia cuanto antes, ya que era aquél el camino que había tomado
inopinadamente su caballo. La luz de la luna, que caía trémula sobre las aguas,
le hizo saber que no erraba en sus pronósticos. Vio casi acto seguido el
encalado de la iglesia, que refulgía en la oscuridad a través de los árboles. Recordar
que allí, en el puente, se había esfumado el fantasma cuando compitió contra
Brom el Huesos, le hizo sentir alivio. «Si llego en cabeza al puente estaré a
salvo», pensó; y justo en ese momento oyó a sus espaldas el resoplido del
caballo del fantasma, un caballo igualmente fantasmagórico, que casi lo quemaba.
Volvió a fustigar al viejo Pólvora y cruzó en cabeza el puente, levantando un
estrépito de tablas bajo su galope. Ya del otro lado, no pudo evitar volverse
con la esperanza de que, al igual que en el relato del fanfarrón, y cual
parecía norma en los fantasmas, se hubiera hecho una llamarada de fuego su
perseguidor, esfumándose de inmediato... Pero lo que vio fue mucho más
aterrador. Se irguió el jinete en su montura sobre los estribos, tomó su cabeza
con una mano y la lanzó con fuerza hacia Ichabod que no pudo esquivar tan
espantoso proyectil... La cabeza del fantasma se estrelló contra la suya con un
sonido de piedras que se entrechocaran... Ichabod cayó a tierra. Pólvora, el
jinete decapitado y su caballo negro, pasaron por encima de aquel cuerpo
yaciente como una simple brisa.
A la mañana siguiente, el malencarado Van
Ripper encontró su viejo caballo a las puertas de su casa, sin montura, claro,
y arrastrando la brida... El pobre penco, sabio a fin de cuentas, saciaba su
hambre y trataba de olvidarse de la noche anterior arrancando a mordiscos
puñados de hierba. Ichabod, por el contrario, no hizo acto de presencia, a
pesar de que era la hora del desayuno. Llegó la hora del almuerzo, y por muy
raro que le pareciera al granjero, tampoco apareció. Sin él en la escuela, los
alumnos pasaban el rato junto al riachuelo. Nadie sabía nada acerca de su
maestro... Comenzó a temer Van Ripper, ya avanzada la tarde, que algo malo le
hubiera ocurrido; además albergaba aún la esperanza de que, con la aparición de
Ichabod, lo hiciera también su silla de montar. Varias averiguaciones dieron
pronto su fruto... Encontraron sus huellas, y a un lado del camino, aunque enterrada
casi por completo en el suelo arenoso y un tanto destrozada, hallaron también
la silla de montar del viejo holandés. Las huellas conducían hasta el puente;
desde allí vieron flotar el sombrero del infortunado Ichabod en la parte donde
las aguas eran más negras y profundas. No muy lejos, cerca de la orilla, vieron
también una calabaza partida.
Pronto se organizó una cuadrilla para rastrear
el curso del riachuelo, pero fue en vano; nadie albergó al final duda alguna
sobre lo que más evidente era: que Ichabod no estaba por allí ni vivo ni
muerto. Luego, Hans Van Ripper, instituido en una especie de albacea
testamentario del maestro, examinó sus pertenencias... Apenas nada: dos camisas
y otra medio rota; un par de corbatas de lazo, dos pares, o acaso sólo uno, de
medias, unos viejos pantalones de pana, una navaja mohosa, un libro de salmos
con gran cantidad de marcas en cada página, un diapasón roto... Los libros y el
mobiliario de la escuela, por otra parte, pertenecían a la comunidad, salvo la
Historia de la brujería de Cotton Mather, y un Almanaque de Nueva Inglaterra,
además de un volumen que trataba de los oráculos y otro sobre los sueños...
Entre las páginas del libro sobre los sueños había una hoja de papel llena de
tachaduras y borrones de tinta, el resultado de un intento que hiciera el pobre
maestro por dedicar unos sentidos versos a la joven heredera de los Van Tassel.
Aquellos libros tan mágicos y el poema frustrado fueron a parar al fuego de la
mano del propio Van Ripper, quien decidió en el preciso instante de arrojarlos
a las llamas y después de haberles echado un vistazo somero, que sus hijos
jamás volverían a pisar una escuela, harto convencido estaba de que nada bueno
podía obtenerse de la lectura ni de la escritura... Por lo demás, se dijo el
granjero, parecía evidente que si Ichabod tenía ahorrado algún dinero, al
margen del que había recibido un par de días atrás como pago por su trabajo,
había desaparecido con él mismo.
El caso de la desaparición del maestro fue la comidilla de todos en la iglesia el domingo siguiente. Grupos de chismosos,
aquí y allá, en el jardín de la iglesia y hasta entre las tumbas del
camposanto, hablaban largamente de ello, especulando sobre mil posibilidades una
más descabellada que otra. Después, como de paseo, y sin dejar de hablar del
caso, cruzaron el puente y caminaron por la orilla, deteniéndose especialmente
en los puntos donde se habían hallado el sombrero del maestro y la calabaza
partida. Las historias de Brouwer, de Brom el Huesos, y muchas otras personas más,
dieron mucho que pensar y opinar a todo el mundo... Así que, después de sopesar
estas y aquellas posibilidades mientras fumaban plácidamente sus pipas de
aromático tabaco, los hombres de Sleepy Hollow concluyeron que la única
solución al enigma la ofrecía el hecho inequívoco de que el pobre maestro había
sido raptado por el fantasma del jinete sin cabeza.
Como Ichabod era soltero y no tenía deudas, la
gente muy pronto dejó de pensar en él y en su desaparición. No tenían por qué
estrujarse por más tiempo la sesera... Se habilitó otra casa como escuela y
pronto hubo en el pueblo un nuevo maestro.
Es verdad, en cualquier caso, que un viejo
granjero que ha estado recientemente en Nueva York, ahora que han transcurrido
ya unos cuantos años desde que desapareció Ichabod Crane, añade nuevos
elementos de misterio a la historia, lo que sin duda encantará a todos en
Sleepy Hollow, pues cuenta que Ichabod Crane sigue vivo. Asegura que huyó del
valle por miedo a una nueva aparición del fantasma y también por el dolor que
le causó el rechazo de la hija de Van Tassel. Dice también que vive en un lugar
muy apartado, donde poco después de su llegada siguió ejerciendo la docencia
mientras estudiaba leyes, lo que le facultó para desempeñarse como abogado y
entrar con éxito en política apareciendo en los periódicos varias veces cuando
se presentó en una candidatura... Dice también este hombre que no hace mucho ha
sido nombrado juez del Ten Pound Court.
En lo que a Brom el Huesos respecta, sólo cabe
decir que, al poco de la desaparición de quien fuera su rival en amores,
condujo triunfante a la bella Katrina al altar... Y como no podía ser de otra
manera, cada vez que Brom el Huesos oía decir algo sobre la calabaza partida
que se halló en el río, un poco más allá de donde flotaba el sombrero del
maestro, se moría de risa... Eso hizo pensar a más de uno que a buen seguro
sabía bastante más de lo que decía sobre la desaparición de Ichabod, pero no
creo digna de ser tenida en cuenta tal opinión, pues según las viejas comadres
de Sleepy Hollow, tan sabias ellas para emitir juicios sobre asuntos así de
escabrosos, Ichabod fue apartado de este mundo por medios perfectamente
sobrenaturales.
Como era de esperar, tan abracadabrante suceso
se ha convertido ya en una de las historias favoritas de las gentes de la
región, que lo narran en las noches de invierno al calor de la lumbre. El
puente maldito, así las cosas, se ha convertido en uno de los lugares que más
cuidadosamente evitan quienes en este valle moran, presos de un terror
supersticioso a tan inocente lugar... Acaso tal sea la razón de que hace unos
pocos años se decidiera desviar el camino que llevaba a la iglesia, y que hacía
obligatorio el paso por el puente, por la orilla de la presa del molino. La que
fue escuela en donde impartió sus enseñanzas Ichabod Crane no es más que una
casa en ruinas lamentables. Quienes se atreven a pasar relativamente cerca de
sus paredes desconchadas y húmedas de moho, lo hacen con bastante aprensión,
despacio para no pisar fuerte, pues cuentan que allí vive, nada menos, el
fantasma del pobre Ichabod. Los mozos que labran la tierra, por su parte,
cuando regresan agotados a sus casas, tras una larga y dura jornada, sobre todo
en el verano, cuando empieza a anochecer, aseguran que se oye en la lejanía la
voz de quien fuera el maestro de Sleepy Hollow entonando uno de sus salmos tan
melancólicamente que se les parte el corazón de pena.
Post
Scriptum
Por.
Mr. Knickerbocker, de su puño y letra
La historia precedente va escrita, en su mayor
parte, con las mismas palabras que escuché en una reunión celebrada en el Ayuntamiento
de la antañona ciudad de Manhattoes, lleno aquel día de muchas y muy
importantes gentes del lugar. El narrador de la historia era un anciano
venerable y de trato exquisito, todo un caballero a pesar de su raído traje que
a primera vista hacía que se lo tomara por un pordiosero.
Tenía aquel hombre un rostro en el que eran
perceptibles, a la vez, la tristeza y una cierta jovialidad, lo que hacía
pensar inevitablemente en que hacía muchos esfuerzos para desviar nuestra
atención de sus trazas más que menesterosas.
En cuanto concluyó su narración, estallaron
los presentes en risas, si no en carcajadas, sobre todo un par de concejales
que allí había, hombres un tanto groseros, por lo demás, de esos que suelen
dormir durante las sesiones del Ayuntamiento... No obstante, había también
entre la concurrencia otro anciano, alto, seco, adusto, de pobladas cejas, que
miraba a todos con bastante severidad, incluso con desprecio. Con las manos
sobre la mesa unas veces, y cruzado de brazos otras, inclinaba a menudo la
cabeza y parecía preocupado, como si una espantosa carga lo abrumase. Era uno
de esos caballeros de edad, circunspectos y severos, que sólo ríen cuando de
veras tienen motivos para hacerlo. O cuando la ley se les muestra favorable tras
una dura querella.
Una vez cesaron las risas destempladas de los
demás y se hizo de nuevo el silencio en la sala, apoyó un brazo en el reposabrazos
del sillón, se puso el otro a la cadera, preguntó alzando las cejas
elocuentemente, como en sorpresa burlona, cuál era la moraleja de aquella
historia y qué se pretendía demostrar a través de la misma. Entonces, el
narrador, que justo en ese preciso momento bebía un buen vaso de vino para refrescarse
la garganta y los labios, secos por la vehemencia de que hizo gala al contar la
historia, se quedó con el vaso a medio camino unos segundos, miró a quien lo
interpelaba tan sarcásticamente, aunque con un aire, sin embargo, de bondad y hasta
de gran deferencia e incluso aceptación de sus palabras, depositó después el
vaso en la mesa, lentamente, mientras tomaba aire, y observó que la historia,
atendiendo a la más tomaba aire, y observó que la historia, atendiendo a la más
inequívoca lógica de los propios hechos, no pretendía más que demostrar lo que
a continuación se expone:
«Que no hay situación en la vida de la que no
se pueda extraer ventaja, e incluso obtener placer, siempre y cuando sepamos
aprovecharnos de ella.
»Que, en lógica consecuencia, pues, quien se
atreva a echar una carrera a un jinete muerto, tendrá muchas posibilidades de sufrir
un accidente.
»Ergo, si un maestro de escuela pueblerina
resulta rotundamente rechazado por una joven y hermosa holandesa a la que
pretende, de inmediato obtendrá dicho maestro el beneficio de una buena carrera
profesional en la abogacía y hasta en la política».
El caballero de las pobladas cejas frunció y
alzó éstas una y otra vez, sorprendido por tan apabullante silogismo; mientras,
el viejecito del traje raído lo contemplaba, o eso me pareció, con un inmenso y
no menor sarcástico aire de triunfo. El adusto caballero, al fin, no tuvo sino
que reconocer que todo aquello estaba muy bien, que el argumento había sido
bien defendido, aunque mostró una leve objeción: en cualquier caso, tal
historia, para su gusto y para sus entendederas, resultaba un tanto extravagante,
añadiendo que, encima, le habían quedado sin aclaración un par de puntos.
«Le aseguro, caballero, que ni yo mismo me
creo la mitad de ese cuento», le respondió entonces el narrador.
FIN
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